a sutileza e o contemporâneo na literatura de marcos fava

 

 

 

Ilha

Quando Helena amadureceu, deixou sua alma numa praia clara, cheia de sol e quase nunca voltou para ver o ocorrido.
A alma se esbaldava: colhia conchas, nadava nua e pescava!
Já bem velha, tomou um enorme navio e, demorando muito, aportou na ilha. Cheia de saudades, sentiu prazer no contato dos pés descalços na areia morna e quis a alma de volta.
Impossível.
Enquanto Helena se espreguiçava calma, a alma subiu num coqueiro alto a valer e se jogou. Para nunca mais.

 

gomos de tangerina úmidos

atravessam

céleres, suaves, céleres

céus chumbo imbuídos

de dor

enquanto as torneiras secas

insistem

prestes, côncavas, prestes

mel plúmbeo ressequidas

de cor

 

passeiam juntos soltos

separadamente

cansam, cantam, cansam

cruéis glúteos entretidos

de amor

 

as bicicletas surgiam velozes, sem pilotos, montadas por poemas

fugidios, que se espichavam até a lua.

Serena, impávida, branca e perene.

Derramava-se nos selins, escorrendo e pingando

favos de mel e parrudos bagos de poncã.

 Ao distante do caminho escuro, ouvia-se o

tom pífio e quase sumido de uma flauta longa.

Prata fria envolta no calor do assopro,

que balançava os cabelos ruivos

por trás das nucas, nunca vistas nuas.

Endireitando-se com o pé firme nos pedais

melodiosos, um dos poemas voltou a cabeça para frente,

fincado e dolorido.

Gemeu?

Dele, não sei, pingaram ao menos quatro gotas de saliva

amarga e uma redonda de melado marrom.

 

Entre os dedos, platônicos, três corações

unidos por uma só veia cava.

O descompasso das batidas

combinava com a velocidade da corrente

dos pedais das bicicletas,

desaparecidas entre as nuvens plúmbeas

encharcadas.

 

não fosse esse espesso
silêncio que me afoga
diria palavras melhores
faria dias maiores
sonharia felicidades brancas.

não há tempo entre

palavras suas,
ainda que breve.
as pedras das letras caem
pelo chão com estrondos
surdos e me emudecem.
seu eco cessa rápido,
como seca a terra quente
que recebe chuva leve.

só, mas só,

não há comos,
nem tempos, ou nada,
senão um mergulho fundo
sem volta, nesse
espesso silêncio em que
me afogo.

 

Passeio

Zuniam sem parar os pequenos elefantes voadores ao redor da cabeça enorme de Letícia, que de gatinhas passeava entre as flores do jardim aberto. Viam-se no alto da cabeleira loira e clara, plena de cachinhos muito perfeitos, duas antenas pretas, com bolinhas nas pontas, a chacoalhar com o balanço do engatinhado. Os zunidos perturbavam os diálogos interiores de Letícia, chegando a superar as vozes alegres de Alice, do Coelho Maluco e da Rainha Má, que dissentiam sobre a ordem das cartas no jogo de pôquer. Irritação. Letícia parou, sentou-se sobre as coxas, silenciou as vozes de dentro. Paralisou qualquer respiro e, mão aberta, acertou a própria testa. Só nesse tapa, derrubou sete elefantes voadores cor-de-rosa, que escorreram esmagados pela pele branca da pequena assassina. Os demais, pálidos de medo, voaram para bem longe, assentando-se de costas para Letícia, na pétala roxa de uma violeta muito pequenina, uns bons metros longe. Agora sim, pôde ouvir direito o que vinha de dentro e soube: no pôquer, a última carta é ás.

 

 

Marcos Fava é paulista. Tenta, de muito, alterar o mundo com a palavra. Por isso ensina, julga e escreve poesia. Bacharel em letras vernáculas, mestre e doutor em direito, é juiz há dezenove anos.